Сегодня случилась одна из вещей, из-за которых я считаю себя особенной. Своеобразной.
Проходим с учеником прошедшее время. Прошу написать три чем-то запомнившиеся даты, через вопрос-ответ узнаю, что за даты. Пишу свои, чтобы он теперь вопросы задавал и угадывал, попутно думаю, как бы так смешать правильные и неправильные глаголы. was born - есть, got married - есть, надо бы теперь правильный. О, died! Ничего, блять, лучше не придумала, написала дату смерти бабушки При этом на тот момент все идет как так и надо, главное. Для меня это просто дата. Только в процессе его попыток угадать понимаю, что сейчас поставлю человека в неловкое положение. Убер-неловкое. Такой вот мишка-весельчак сейчас угадывает такую мрачную вещь. Это наглухо выпадает из контекста, причем не так, как хотелось бы. Мне самой стало неловко настолько, что я соврала насчет даты в итоге.
Теперь мне одновременно жутковато, смешно и никак.
Жутковато потому, что непривычно ничего не чувствовать по поводу, который как-то раз вышиб из колеи вплоть до невроза. Смешно, потому что я ощутила себя персонажем-готом из какого-нибудь подросткового кинчика девяностых. Никак потому, что я словно вовремя вытащила соломинку из лягушки. И все остались при своем.