А, привет, апатия, целый год не виделись. Послала бы тебя подальше, да у тебя ключи, и ты уже расположилась.
Держи все мои силы, а мне давай незнание, куда идти и что делать. Ориентиры, правда, зыбкие, но тебе же пофиг, что харчить.
Пристрелиться легче, чем мне найти себя в этой жизни, особенно когда мир ставят с ног на голову, а там уже и не разобрать его анатомию: где голова, где ноги. Хорошо погибнуть во цвете лет идеалистом, не успев потратить все, что в сердце светлого было, сохранить-то ведь тоже талант нужен. Я с этим опоздала.
Афобазол для начала попить, что ли. Себя изнутри ням-ням не круто совсем.