Иногда я хочу такого, что мне кажется сейчас - это много, никто не пойдет на это, это просто слишком.
Мне хочется заботы - чтобы обо мне волновались, чтобы за мной ехали на край света без слова упрека, чтобы отпаивали чаем и кормили чем-то, слушали, гладили по голове.
Но я никогда не делаю того, такого, чтобы за мной нужно было ехать, чтобы меня надо было отпаивать и сидеть рядом, быть рядом, писать и спрашивать, звонить и обещать.
Я не делаю ничего такого, кроме того, что я, собственно, есть.
Это, наверное, нормальный ход вещей для меня, но мне порой так одиноко, что хочется сойти с ума и положиться на кого-то со всем своим сумасбродством, чтобы на следующий день снова стать опорой кому-то.
Но ничего не происходит. Ничто не выводит меня из равновесия. Потому что есть только я. А остальное стыдно и совсем не гордо.