Свет камина.
Теплый, уютный. Он не прикажет сидеть прямо. Не прикажет не грызть ногти. Не побьет за плохо спрятанные порезы на запястьях.
"Ты слишком хорош... Ты не можешь быть настоящим..."
Песня струится по душному воздуху, мягко ударяется о стены, сплетаясь с тяжелым шелестом скатывающихся с голых коленок капель крови.
"Не могу отвести взгляд, ты нереальный... Надо убрать глаза. Тебя не должно здесь быть"
Стальные отблески легко превращают своим сверканием кожу в лохмотья, и удушающий запах становится все невыносимее, причудливо расплываясь на вязаном платье алой акварелью.
Бывает, всего три слова могут изменить очень многое.
Ты слишком хорош.
- Хэй, Дэнни, когда я умру?
- Хэй, Джонни, я уже убил тебя.
Просто хотелось зализать твои раны. Но они оказались так глубоки, что я захлебнулся твоей кровью.